El tipo del walkman eterno

El presente relato, forma parte de la saga original de "El Rincón de Nefro", publicado originalmente en F-E en 2006.
Lo reproduzco aquí, por pedido de una amiga muy especial.
Sin mas preámbulos:
Cindy, lo que pediste.
El tipo del walkman eterno
3 de Marzo, 2006
El tipo del walkman eterno, cargaba con una historia de fracasos.
Su padre, el enérgico carnicero de Barracas, no lo registró hasta su adolescencia, cuando se dio cuenta que ese párvulo intrascendente, definitivamente iba e camino de convertirse en la cosa más gris que en su vida hubiera creado. (más gris aún que su camioneta gris desvencijada).
Su madre, la amiga de sus amigas, la entrañable socializadora multifunción, le enseñaba a las amigas cómo actuaba la nueva crema hidratante Avón, les mostraba cuán ricas y crocantes salían sus palmeritas del horno, en largas jornadas de té-canasta, pero nunca le enseñó a él de qué la iba eso de la vida.
Entonces, el tipo del walkman eterno, se fue encerrando en sí mismo, hasta quedar apretadito en un micromundo a su medida: exacto, sin holguras. No entraba ahí dentro sino su porfía de seguir buscando, sus tristes y vetustas vestimentas y, por supuesto, su walkman.
Adolescente hacia la adultez, un día trató de hablar con el viejo.
Ideó un diálogo inédito, con un padre heredándole secretos de varones, direcciones en clave y nombres encriptados. Esperó ese sábado con ansiedad de los que se saben flamantes valerosos y a las 14 en punto, encaró la puertita de la cortina ya baja en el local.
Trabada por dentro.
Mecánicamente, buscó el recoveco de la cortina donde asomar el ojo y ver si aún estaba alli dentro.
Estaba.
Vaya si estaba, él arriba y ella, la chica que le vendía las bolsitas, abajo.
Mientras volvía, aún turbado, una mezcla de rabia y decepción le salía por la mirada húmeda. Pero no tenía conciencia que su verdadero dolor no habitaba en la traición a su madre, ni en el sentirse ignorado una vez mas, sino en haber sido desplazado. En la pérdida de exclusividad (la cita era con él, no con ella)…
Su trabajo era el resto del mundo. Allí entraban sus propiedades en esta tierra: Un escritorio marrón, con huellas del pasado, y cajones apretados que atesoraban útiles de sobrevivencia básica: papeles (útiles y de los otros), varias biromes de diferente familia, clips que lejos de apretar papeles limpiaban sus oídos cuando nadie lo veía y las revistas y recortes que tan a mano estaban cuando su joven cuerpo le pedía algo mas que orinar.
La P.C. fue la novia que no tuvo, e Internet llegó justito a tiempo para mostrarle que el mundo tenía para ofrecerle mucho mas de lo que sus manos podían tocar, su boca probar, sus ojos ver.
La Web revolucionó su vida y en poco tiempo, ocupó miles de huecos que la vida le había propinado en años de ausencias.
Cuando necesitó a su madre, su lugar estaba ocupado por las amigas.
Cuando su padre, una vendedora de bolsitas.
Había llegado a la oficina por recomendación de un Matarife, y el puesto era interesante. Sería encargado de proveedores con un sueldo interesante y una hermosa oficina, con la Secretaria del Gerente a metros suyo. Estuvo en un nirvana, hasta el tercer día.
Durante la noche, una fiebre violenta lo hizo delirar y terminó a la madrugada en el Fernández. Tres días con sus noches duró lo que temerariamente le diagnosticaron como “algún virus”.
Cuando volvió a la oficina había otro en su lugar.
Era el chico de archivo, que trepó a su sitio sagrado y él, el tipo del walkman eterno, terminó en al archivo. El enroque que la puta fiebre le propuso, le dio otro golpe a su ya anémica suerte.
Un día, con Jefe de Proveedores en merecidas vacaciones, descubrió un Foro de Escorts y leyendo los relatos empezó a madurar la idea: era hora de dar el primer paso.
Leía y anotaba cuidadosamente los nombres y teléfonos de quienes conmovían su espíritu sensible e introvertido. Mas allá: se envalentonó y pidió asesoramiento.
Pronto fueron llegando las respuestas, desde sobrenombres insólitos (Yáñez de Gomera), previsibles, (Bucanero), desopilantes (Juancho Talarga), extraños e inextrincables, (The Modder, Viejo Golanchik) y hasta inquietantemente ambiguos (Kitty Cat ¿Si es un tipo que hace con ese nombre? ¿Si es mujer, que hace acá?)
De repente, y sin soñarlo, el tipo del walkman eterno tenía un harem a su entera disposición, sin haberlo soñado siquiera y a solo un llamado telefónico y algunos pesos.
Luego de una cuidadosa selección, la eligió a ella.
No quería iniciar su sexualidad con una mujer apabullante. Lo conmovió una belleza que se auto-denominaba “bonsai”, recordó su pequeño paraíso, que luego de un año de pacientes cuidados terminó sus días en una sola noche de furia hormiguicida.
A solo 2 billetes de distancia, el éxtasis se adueñaría de su ser en forma de mujer soñada.
La pequeña delicia, prometía desde su web un torbellino de emociones fuertes, placer para sus cinco sentidos, música compartida, en un ámbito de intimidad inolvidable.
El contacto y el encuentro, fue un trámite para sus nuevos amigos virtuales, aquellos que parecían saberlo todo de estas lides, sus admirados ”grosos”.
No hace falta decirles, queridos lectores, lo que fue el prolegómeno de este evento.
El Sábado a las 15, el tipo del walkam eterno dudaba ante el portero eléctrico, como pidiendo permiso a su cuerpo para satisfacer a su pobre almita.
Aterrado, intentaba controlar el temblor que la emoción le provocaba, al ingresar al edificio de Palermo. Temía perder el conocimiento antes de llegar a la puerta, pero llegó.
Cuando ella le franqueó la entrada, su corazón parecía desbocado…
Toda la armonía de la naturaleza sonreía solo para él, justamente a él que solo veía la espalda del mundo, desde tiempo inmemorial.
Lo que siguió, no trasuntó las cuatro paredes de la intimidad, y no seré yo quien abunde en detalles que el tipo del walkman eterno jamás hubiese soportado ver a la indiscreta luz del día.
Solo les diré que en esa hora y cuarto, el tipo sintió que no había vivido en vano. Y creyó renacer de su oscuro hueco y juró respirar sólo para ella.
Y recordó aquella vieja semblanza de Whitman, “Te canto y te celebro……porque cada átomo que me pertenece te pertenece, porque tú y yo somos la misma cosa”.
Y quiso reír y llorar, y jurar que volvería al otro día.
Pero no pudo ser.
Cuando ella le explicó que al otro día no tenía lugar, y además los Domingos no trabajaba, él aceptó.
No entendió ni comprendió: tan solo aceptó. Lo mismo que venía haciendo desde hacía 20 años con su vida a cuestas.
Lo aceptó como a su madre que lo reemplazó por sus amigas.
Como cuando su lugar junto a su padre, lo ocupó la vendedora de bolsitas, o como su lugar en Proveedores lo ocupó el pibe del archivo.
Aceptó que todos los lugares que el quería en este mundo, ya estaban ocupados.
Solo ahí salió a relucir su coraje y su temple de hombre.
Solo ahí se pudo demostrar que valía por sí mismo, y que le sobraba carácter.
Solo cuando vio que el dedo jalaba el gatillo y no había marcha atrás.
El caño contra su pecho no estaba frío, y no tuvo miedo. Un instante antes, solo un segundo antes del estruendo, pensó en el día después…
¿Quién me llorará?
Igual eso no importaba.
Mañana es Domingo…..y los Domingos son tristes.
Nefro. Marzo 04 de 2006.
8 Comments:
Maestrooooooooo! k bueno leerte nuevamente,gracias por escuchar mi pedido,sos un groso! t kero y GRACIAS nuevamente!
Recien encuentro tu blog y como te dije siempre un gusto leerte. Muy bueno el cuento, hay que reincidir si la XP es buena y esta es realmente muy interesante.
Esperando el segundo episodio.
Abrazos.
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Que decirle Querido!!
Y que dedicatoria XD!!!
Un abrazo
Bastante trillado el tema. No me pareció gran cosa.
Nefro: es la primera vez que lero tu blog, le hecho la culpa a jet leg que tengo.
Muy bueno el relato.
un abrazo
ZEVIVON
flaco, no me incluiste el comentario. La verdad es que sos un cagon, porque no te bancas a los que te critican y te regodeas con los que te idolatran. Tipica mediocridad. Estas haciendo lo que muchas veces condenaste en los foros de donde te echaron. Suerte y conseguite una vida... aunque por ahi es un poco tarde.
maxx
Manda de nuevo tu genialidad, porque no llegó nada. Salame. Y si es posible, una dirección, nada de anonimo, guapo de teclado.
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